Frankfurt, Oh Frankfurt. 

Ivern slog slint, händerna skakade. Jag låste alltid om mig innan nya möten bildades, men denna gången var nyckeln rostig och dörren stod på glänt. Friheten gjorde en volt i magen innan jag klev på, flickan med YSL nr. 11 på sina läppar log mot mig när jag bakom mig lämnade tårar. 

Mannen i sätet jämte halsade rödvin, affären hade gått åt helvete. Min likaså. Därför skrattade vi tillsammans hela vägen hem till mellanmjölken, tackade för oss och somnade in ovan molnen.

Du var 19 då och jag var 21. Men du vet, frihetens fågel landar aldrig på den hand som griper för hårt.