Jag skriver om sommarregnet som sipprar ner genom brädorna från balkongen ovanför, jag skriver om hur lusthuset fylls av skratt och rök. Jag skriver om hur vacker marken är då det är frost, jag skriver om dig men jag känner ingenting.
Om jag vore fast i dig nu, hade du spelat en låt för mig på din gitarr då? En likadan som jag spelade för dig då vårsolen färgade ditt hår, träffade din vita hy. Rummet befann sig i stillestånd, du höll din hand på mitt ben. Ljudvågorna vibrerade i min hals. Men du tittade bort, bad mig byta låt, likt jag var en cdspelare som lydde dina knapptryck. Jag hatade det och älskade mig själv mer än vad jag älskade dig då.
Jag skriver om hur färgerna blandas när dem träffar duken, jag skriver om tågresorna då staden bygger på efter timmar av fält. Jag skriver om klyftan mellan mig och dig, jag skriver om någonting du inte förstår.