Pumpande musik, öronen dör. 40 000 människor dansar runt mig.
Jag räknar pengar, förklarar vägen till restaurangen. Sover på böljande hav. Beställer drinkar på Soho, slänger med håret. Knullar dig i sömnen.
Åker spårvagn, går på mattelektion.

Jag behåller inte din tröja utan häller matrester på den, knyter om påsen och beger mig till soprummet. Jag låste dörren väl.

Jag föddes en söndag. Du var från mars.
Det är ganska lätt att glömma ditt ansikte, men inte lätt att glömma din röst. Tio månader, till förgäves.

Jag knarkar tv-serier, vill inte gå ut ikväll. Vill bara flyga, resa iväg. Slåss mot björnar, dansa i uniform, ut och kriga. Drömma om det stora korset på svartfesten, be dig spänna fast mig igen, straffa mig. Växla mellan makt och hjälplöshet, förvirra mig ännu mer. Se hur långt jag hänger med, innan armarna flyger upp igen, diskanten höjs och mina ögon sluts. Jag känner kyssarna i nacken, känner alkoholen expandera och vaknar upp dagen efter, och går på mattelektion.